Murmurar

Não é apenas uma segunda-feira, clichê do mau-humor, estou numa negação plena de minhas não escolhas. Tenho gritado subconscientemente “quero sair daqui”, mas um “aqui” maior que um planeta.

Toda a sutileza me chama, a cortina dança ao vento, eu não posso ver. Devo fumar pra conseguir alguns minutos comigo, depois de tantos andares e e-mails a enviar.

Nem os parágrafos eu estou preocupado em preencher. Só cuspo reclamações, já que até pra me ouvirem preciso pagar, prefiro registrar essa babaquice toda, reler depois e me achar um idiota.

Subjacência

Demarcaram espaços entre pessoas e egos, como se ambos fossem separados, e sobem no palco... Fecho todos os círculos de socialização, como calçar os pés em chinelos e pé de um em par de outro. Mesmo assim tenho o meu pé de distância dos outros, sem frente ou atrás, apenas outra direção. Vago sozinho no escuro com velocidade atenuada. Toda a arte me parece aquém. Sinto-me nada. E prefiro acenar para os outros de um reflexo no espelho.
Olhando do topo do prédio as pessoas se apegam a expectativas maiores que elas. Quem calculou onde está o céu?
Ali o SOL se põe e dizemos que é LÁ que vamos quando morrermos... Brincando de notas musicais... No casamento entre a luz e as trevas só restam as sombras, eu e você (ente qualquer). Minhas crenças, de um jeito ou de outro, estão mais distantes da verdade. Os sonhos da madrugada são o princípio da minha não tangência. Como uma estrela que na verdade só é luz. Assim enxergo o que é céu. Talvez seja um som, apenas talvez.
Dou saltos mortais. Caminho quilômetros no vento. Ando em ambientes abarrotados. E no escuro aonde eu estou? Talvez, apenas talvez, eu esteja preso nesse corpo; e se eu disser que toda a nossa galáxia faz parte de um átomo de um corpo maior? Serei queimado em praça pública ou me farão de mendigo?
Tenho que pagar para ser artista? Ou vender minhas ideias pra ter pão?
Estou vagando no escuro por não saber agir.
Muitos brigam pra protagonizar a trama. Eu só quero um ponto de encontro entre os meus sentimentos e os dos outros. Ser a leitura dos traços do mapa do nosso cérebro e mostrar caminhos que mal Freud aguentou pisar. Quero ser formador de opinião coesa. Quero proporcionar a própria evolução. Quero ser a nova era, mas não uma instituição, uma religião, uma estrela e/ou qualquer porra que seja... Talvez, apenas talvez...
E por isso acho graça, dou risadas por dentro de uma mascara, de outros brigando por colocação. Quem pode chamar de inferior aquele que não decorou a tabuada? Você está usando a tabuada decorada pra que mesmo? Tatuou-a no braço? Enquanto muitos calculam o "x" da questão eu estou recolhendo penas pra um dia me jogar de cima de um penhasco e pousar no chão com segurança.
Minha linguagem é subjacente, eu bem sei, mas desde que eu voe, outros poderão também.

A árvore na janela, na tv

Eu me vejo assim. Parado. Entre ar e raios languidos de sol. Corpo no ar, sem chão, sem roupa, sem restrição. Eu quero ser a construção de uma nota musical, e nem fito quem quer que seja diretamente no olhar, não me descobrem. Sou uma exposição de mim, mas o que há dentro vibra e reverbera em outra frequência. O externo não me compreende. Sigo regras de uma cultura falida. E os sentimentos, meu caro? Banho-me para que não sintam o cheiro do desespero, portas fechadas. O que a nuvem de calor sabe fazer além de dançar? Estou buscando fugas em todos os detalhes dos cômodos da casa. Que seja nos azulejos e nas brechas do piso, menos em mim, chega de mim.

Tem uma árvore do outro lado da rua, minha janela só televisiona esse canal, galhos secos e asfalto. Eu a entendo. O espaço que limitaram a ela não a permite crescer, ela quebra o asfalto, porém a podam. Ela não consegue fingir seu descontentamento. Mesmo assim ela se permite florir às vezes, cores que ninguém soube explicar como que a terra pode trazer tamanho sorriso.

Meu céu continua quadrado. Evito andar na rua para não ser assaltado. Meus pensamentos são perigosos, pra isso me vendem muitos livros, musica, televisão, cinema, propaganda no metrô, som ambiente no elevador... Eu não consigo fingir o descontentamento. E ninguém sabe explicar como que sobre metal e eletricidade eu possa trazer tamanho sorriso.

Da minha mochila caem diamantes que servem para todos os tipos de dores, evito tomar. Na minha torneira saem tantos componentes que nem sei o que é água mais. Eu não posso ver a grama crescer na minha sacada, não há vida lá além da minha árvore pelada. Acho que ela virou uma amiga.

O que me prende?

Gritar.

Correr sem rumo.

Tanto faz.